Nací mujer

Si hubiera nacido hombre sería ventajoso: haría pipí parado y en un árbol sin problema, no tendría cistitis, no me depilaría, sería rebelde y desenfadado (una loca), no me dolería la teta derecha, no tendría regla, no iría al gine y, lo más importante, poseería un pensamiento básico y lineal, muy fácil de utilizar. Como se hace con un disco duro, dividiría mi mente, mis relaciones humanas y mis sentimientos en dos, separar lo femeninamente inseparable, tendría sexo sin amor, también muchos mejores amigos, nada de rencores y por sobre todo, comprendería un partido de fútbol.
Claro está, también hay desventajas pues mi pensamiento básico y lineal no me permitiría realizar una tarea tan simple como ir al supermercado sin una lista cuidadosamente elaborada o recordar que la próxima semana mi hijo debe ir al jardín con disfraz, para qué hablar de recordar donde dejé el celular, o las llaves.
No, no nací hombre, nací mujer, entonces mi cerebro no es racional, básico ni lineal, todo lo contrario, es una indeterminada maraña esquizofrénicamente entrelazada en donde se conjugan sin pudor ni lágrimas, odio, amor, besos, obsesión, deseo, rencor, dolor, dulzor, en fin, todas esas "pequeñeces" de las que estamos hechas las mujeres, ese incontrolable deseo de sufrir y esa inexplicable inclinación a enamorarse del cretino, esa desesperada manía de querer dominarlo todo, y esa irrefutable decisión de no dar un paso atrás cuando se ha tomado una decisión por difícil que ésta sea.
El resquemor es imperecedero, cuando nos sentimos incomodas frente a alguien, aun que ese alguien sea especial, aun que sea una sola vez, jamás, pero jamás volvemos a confiar y a entregarnos (entiéndase en espíritu y a veces por qué no en cuerpo) por completo, no podemos hacer un corte, una tregua, un "volver a empezar".
Aquel que dividió la historia de la humanidad en un antes y un después… era hombre.

Mis hombres y sus canciones.

Hoy no me siento creativa, por lo que sólo me limitaré ha hablar de algunos hombres de mi vida y las canciones que me conectan con ellos aún que ya no estén.

Mi compañero:
Mis metas, mis sueños, mis realidades, mis deseos, mis mañas, el sentido de despertar en la mañana, el autor de mi felicidad, el autor de mi hijo.
“Perrito te amo, te deseo insoportablemente, gracias por estar aquí”.

Mi hijo:
El complemento de la vida, lo que necesitaba para ser feliz, la prueba de que Dios existe. El hombre que me colma la paciencia, el que me enseñó qué es realmente el amor.
“Hijo eres mi vida, no me hagas rabiar”.

Mi Abuelo:
Me crié sin padre, por tanto la figura paterna en mi vida fue la de mi Tata. Lo recuerdo en su habitación mirando la bahía de noche, llena de luces de barcos, escuchando a Gardel. Él me vio embarazada, pero no vivió lo suficiente para conocer a su bisnieto.
“Tata, te amo. Desde que te fuiste nunca he vuelto a comer una merluza frita como la que hacías tú”.

Mi padrastro:
Al que durante su paso fugaz, aprendí a amar casi como a mi Tata. Al que siempre llamé papá. Mi recuerdo es de hace unos 20 años, con un terno estilo Tony Manero, con una sonrisa espectacular, alto moreno, alegre, siempre bailando y cantando “Onda Disco”.
“Papá hace mucho que no sé nada de ti”.

Mi padrino:
Que es también mi tío, que cuando se me quemó la casa me acogió en la de él, que me quiso más que la cresta y que en algún momento, al parecer, dejó de hacerlo, en quién volqué mi “Complejo de Electra”. Y el que hace los mejores asados que he comido.
“Tío te quiero y te hecho de menos”.

Mi Franco:
Mi Franco que fue mi compañero, que fue mi amigo, que fue mi anhelo y que ahora es mi recuerdo.
“Franco Viena está tan lejos que creo que jamás nos volveremos a ver”

Mi Antofagastino:
Con el que tuve un amorío epistolar en franca decadencia. El ambicioso, lleno de hijos, trabajólico, estresado. El hombre del correo institucional, funcionario público. Inspirador de algunos de mis relatos. Cuarentón.
“Antofagastino ¿Me esperarás en Plaza de Armas?”.

Mi Ex-médico:
Dicen que del amor al odio hay sólo un paso, no sé si me amó, pero si sé que ya no me quiere ver. Me soportó desde el principio todas mis mañas, hipocondrías, dolencias ¿Para que hablar de las locuras? Pero todo el mudo tiene un límite Recibió a mi hijo y la cesárea le quedó espectacular.
“Doctor, tu no sabes cuanto he peregrinado por las consultas de otros médicos, buscando a alguien parecido a ti”.


Aún quedan algunos, pero esto ya está muy largo.

Tipical chilean food.

Cuando era chica, un completo era: pan de mesa hecho en panadería, chucrut, tomate, mayo casera, palta y obviamente vienesa de cerdo. Pero desde esa época hasta hoy, el completo ha sufrido sus metamorfosis.
Antes de seguir y sólo por recalcar algo ya archi sabido, repetiré lo mismo que han dicho otros, el completo es CHILENO, la idea del pan con vienesa es gringa pero “El Completo” es chileno y no como dijo mi suegrita (Q.E.P.D.) un día: “Quiero ir a la fuente Alemana a comerme un verdadero completo alemán, autentico” recalcó. Quisiera llamar a un número cualquiera en Alemania solo para preguntar si alguien ahí alguna vez ha comido un completo.
Bueno, pero sigamos con lo de la metamorfosis.
Aun que ustedes no lo crean son adicta a los completos, ¿Por qué podrían no creerlo?, porque aborrezco la palta, la odio con toda mi alma, entonces cuando mi mamá pedía su completo, yo pedía un completo sin palta (un incompleto). Creo que ahí empezó el asunto, en la maña de las gentes, por eso inventaron el “Especial mayo”, “Especial palta”, “Tomate mayo”, “Palta mayo”, el TPM (tomate palta mayo), todos obviamente con mayo de bolsa. Algunos incluso con vienesa de pavo.
Pero el que pido yo no tiene nombre, o al menos eso creí, hasta que el fin de semana fui al Cevasco, (Fuente de Soda viñamarina ubicada al comienzo de calle Valparaíso donde se sirven los completos “Míticos” de la zona, con verdadera mayonesa casera) y pedí un completo sin palta, es decir: chucrut, tomate, mayo, vienesa y pan “Un santiaguino” me dijo el mozo, “¿Así se llaman?”, pregunté, asintió con la cabeza, ahí le pedí: “Entonces me quiero comer un Santiaguino gigante”.

El Completo es una bendición del arte culinario chilensis, elevado al nirvana del paladar, sacador de apuro, embolador de tripas, de pan calientito y crujiente, es por eso que no voy a perdonar a mi amiga, por haber desperdiciado uno para embetunar un auto, por mucha rabia y rencor que se tenga un completo, es un completo y hay que tener respeto señores.

Mírame

Mírame, y cuando lo hagas
me adentraré en tu alma,
a través de tus ojos puros urdiré el plan infalible
que ha de atraparte en mi cama, posarte en mi almohada
y confundirte con sábanas, blancas, azules... mojadas,
te atraparé entre jirones de tela,
jirones de piel, jirones de agua.

Solo mírame y sabré entregarte la gloria de mi cuerpo,
la orilla mansa, la espuma salada de mar,
te adentrarás en la arena y al perder el camino no querrás volver.

Mírame y sentirás como nunca mi carne que palpita,
mi boca que se seca, mi boca que te abrasa,
que ronda tu piel, que adivina tus movimientos
que (des)cubre tu sexo.

Mírame y llenaré tu oído con el repicar alegre de mi risa viva,
saciaré tu sed con el agua clara
de mi cuerpo fresco al amanecer.

Mírame y descubrirás mi mano
inventando quieta el trazo firme de tu piel desnuda,
el camino impredecible del sudor,
tu aroma de hombre, tu sabor animal,
tu interminable ternura.

Mírame y deja que adivine el tropel infernal de tu pecho,
tu respiración, tu incomprensible clamor,
tu súplica.

Mírame y en un solo hálito te haré entender tu boca
y el verso falaz, único que destiné para ella.

Mírame y en un segundo eterno
comprenderás el deseo que me mueve a amarte
desde el rincón oculto de mi eterna espera calma.

Viernes

"El último viernes de cada mes se amaban en silencio en el hotel frente a la plaza, ese que tiene entrada por el restauran, así, inadvertidos iban por una copa, que luego pedían al mozo la llevara hasta la habitación, siempre la misma, siempre igual. Se amaban por la tarde en ese cuarto rentado, con secreto, con complicidad, reconociéndose al tacto, lentos, imperceptibles, pausando la respiración al extremo para alargar el cuadro, hacerlo infinito. El rito era el mismo, lo necesitaban para sentir la seguridad en la sangre, el calor. Primero las manos reconociéndose, entrelazándose en la penumbra, la frente, la nariz, una sonrisa blanca y brillante: "¿Cuándo podré decir que te amo?"—"Hoy no, solo bésame". ¿Cómo entender ese beso, cómo si quiera explicarlo?, la sed de todas las bocas, el agua de todos los ríos, la humedad de la hiedra, la suavidad de la espuma y el dulzor de la fruta, todo y no lo entenderías. El amor para ellos era intangible, frágil como papel de arroz, leve como el instante de un rayo de sol en medio de una tormenta. Leve, secreto, intangible, irreal. La entrega,tácita, mutua. Amador y amada unidos en el vaivén de las olas, ella sumisa, complaciente, grata. Él… poseedor complacido. "¿Cuándo podré decir que te amo?"—"Hoy no, hoy no, solo déjame sentir" y tornaban el placer interminable. Impregnaban sus pieles con el aroma del otro, con el sabor del otro, con el calor del otro, con la sensación de vacío que dejaba la despedida. Nunca lo supo de veras, pero siempre pensó que el dolor del alma solo quedaba en él, ella, ella no sufría al volver a su casa con la luz del atardecer sobre su cabello, ella nunca lo recordaba, ni lo pensaba, ni lo necesitaba, ni lo llamaba, por eso ahora, que no le oía, que no le sentía, que ya no le amaba, que su boca no podía decir no, la miró satisfecho, agradecido y cerrándole los ojos le dijo "Ahora puedo decir que te amo, ahora sí, ahora sí".

Pasen por aquí

Entre mails , comentarios en mi blog y en persona, ya son vari@s quienes insisten que debiera “liberar mi blog”… Lo que escribo es de una sensibilidad extrema, no necesito explicar, pero por algún motivo todo el mundo cree que son algo así como “vivencias” o “experiencias personales”, no distinguen realidad y ficción, eso me asusta, ¿Qué me dirán cuando escriba sobre drogas, crímenes?, ¿O las mujeres no debemos escribir sobre “esas” cosas?, no es que ahora les quiera convencer de que soy una “virgencita de cerro”, no, si escribo de sexo, es simplemente porque me gusta hacerlo, no más que otras cosas, no más que a otras personas. ¿Qué hay de malo en eso? Si un hombre escribe o habla de sexo, es macho, varonil, etc., pero si lo hace una mujer, es vulgar, grotesco, una ninfómana. ¿Hasta cuando?, estoy cansada de comentarios absurdos como: “No te conocía esa faceta (¿que pensaban que tuve a mi hijo por división celular?), ¿Siempre eres así? (¿Así cómo?), y tanta huevada absurda, ¿Es que creen que Kafka murió convertido en cucaracha? (esa será mi frase desde hoy). Para desilusión de muchos y alivio de muchas, los cuentos los escribo con una pijama rosadita, llena de encajes, que me regalaron cuando tuve a mi hijo, me hago un moño de lo menos sensual que existe en el universo paralelo de los moños, moño estilo Bibliotecóloga, además, como soy enferma de buena “pal diente” mientras escribo me como mi terrible amasao con salame y feroz tazón de té con leche, ah, también me pongo unas pantuflas lilas que tienen estampado un corazón. No sé si las ninfómanas visten así cuando escriben sus relatos.
Ahora les pregunto: “De qué debiera escribir para dejarlos felices a todos, incluyéndome, sin que por lo que escriba sea encasillada o etiquetada?, Ya sé, cuentos sobre la liebre y la tortuga. COMENTEN.

Pareja única y para toda la vida? Nooooo!!!!

Debe ser por la era en la que nací, pero el hecho de haber tenido toda mi vida (hasta ahora ya 11 años) una sola pareja me suena a Karma. No es que me fastidie la idea, no es que esté aburrida de mi compañero, él sabe perfectamente que no, es sólo que me siento, anacrónica, además de “ati-natura” como dijo una de mis amigas. Entonces un día, en una conversación me dijo: “Romina el sexo es sexo, busca un mino que te guste y hazlo, sales del “empacho” y ya, se acabó”. Bueno, mi compañero es muy “abierto de mente” y para él la infidelidad tiene que ver con los sentimientos, no con el cuerpo, hombre.
Entonces le hice una promesa, antes de cumplir treinta lo “haría con otro”, rió, le pareció bien. ¿Cuál es el problema ahora?, se me acabó el tiempo el viernes cumplo treinta y no pasó na. No es tan fácil como lo pintan, además yo soy enferma de mañosa y cuática. A todo el mundo le encuentro un pero.

Dos personas se encuentran en la red

Dos personas se encuentran en la red. En un blog, en un Chat, ¿quién sabe?, las posibilidades son miles. Son dos personas que en la vida real jamás podrían haberse encontrado, o quizás, al pasar el uno junto al otro en la calle no se habrían visto. Estos dos coinciden por un tema en común ya sea política o música o libros, simplemente pajeo mental, etc., algo los llama a participar, hablar (entiéndase escribir), debatir y conectarse. Conectarse. Empatizan, se interesan e incluso se gustan y se atraen… se enamoran, sí, se enamoran, entendiendo el término en la mayor amplitud posible. Dos personas que se encuentran en la red se enamoran. Se confían y se confiesan. Son cómplices. “Me caes bien. Me caes la raja. Me encantas. Me gustas. Mañana nos conectamos. Que estés bien. Hola te eché de menos. Cuídate. Te quiero”. Algunos hacen el amor.
Dos personas que se encuentran en la red, creen conocerse, creen “conectarse”, enamorarse. Dos personas que se encuentran en la red no se han mirado a los ojos, no han olido sus pieles, no han percibido el calor de sus cuerpos ni de su aliento. No han oído sus respiraciones ni han libado sus bocas.
Por eso creo que dos personas que se encuentran en la red… son sólo dos personas, no se han encontrado. O sí?

El Almuerzo

Versión editada, publicada en el desaparecido quincenario Plan-B, el 11 de marzo de 2004. Ojo, en la página 23.

Hace 20 minutos que espero frente a la UPLA, segunda vez que ésta mina me hace lo mismo, pero no me quiero ir, la espera vale la pena, además, después de todo, harto que me ha costado convencerla de almorzar juntos, ésta me salió más difícil que cualquier otra y el asunto ya es casi cuestión de amor propio, yo sé que no puede existir la mina que me diga que no, siempre me las como a todas, , claro, solo a las que yo quiero y eso no incluye a la Keterina, que me sigue como perra en celo meneando el culo, hasta el pico tiene dignidad, claro que sí, si la presa no se resiste, no vale la pena comer. A propósito de comer, ya son las 2:40 y el estómago me brama de hambre, y claro, si con el pan con margarina todo cagón que me zampé al desayuno, cualquiera estaría hambreado, además me tomé seis chelas de litro con el Guti anoche en "El Roma" y entre el hambre y la caña no cacho que es peor.
Mientras espero compro un bigtime, para disimular el tufo a chela y cigarro, la mina lo amerita, pues, aunque es antipática más que la misma mierda, y de primera mirada no es rica ni pa´ un ciego, tiene algo, se le nota cuando caldea el sol: se levanta el pelo con las manos y mira al cielo diciendo: "Que calor de la pija", y eso cómo me calienta, cuando no puedo dormir me acuerdo de la frasecita mágica, dicha en cámara lenta, con la mina en pelotita y sudando la gueona, diciéndome al oído con cara de caliente "Que calor de la pija", y la pija casi se me escapa para buscarla, me arde la sangre, la verga se me hincha como pepino, me pongo tan caliente que tengo que correrme una paja pa´ poder dormir, y ahora que ésta mina no aparece más me acuerdo. Me tiene plantado ya casi media hora.
Del bolsillo estoy un poco cagao, pero eso no es novedad, la poca plata que me manda mi viejo la gasto toda en arriendo, fotocopias, micro, chela y cigarros de esos de contrabando que venden en calle Uruguay, por eso mejor compro unos cigarros sueltos, unos Luky, porque éstos otros mhijita no me los va a recibir, son enfermos de rascas y tiene sabor a guano quemao.
Con alivio veo que mi espera termina, la mina, monumento al culo, viene saliendo de la UPLA , con el pantalón metido en la raja y meneándose como gata.
- Hola Jano, sabí qué, nos vamos a juntar con la Camila a estudiar pa´ la prueba de estadística, así que almorcemos mañana mejor ¿ya? No me queda otra más que estudiar, la prueba es mañana en la mañana y no cacho una con el ramo.
- Pero si querí yo les puedo ayudar, a mí me fue re bien el año pasado…
- No, no pasa, mejor dejemos el almuerzo pa´ otro día ¿ya? Me voy que la Camila me espera, chao nos vemos.
La mina se va haciéndome un gesto de despedida con la mano y tirándome un besito. No me queda otra, mejor me voy a la pensión y me como un pan con tomate, pero escucho que me llama una voz chillona, me volteo y veo que la Katerina me hace señas para que la espere.
- Hola Kata, ¿no vai a estudiar pa´ la prueba de estadística que tienen mañana?
- No, la prueba es la próxima semana.
Chucha, la mina me cagó de nuevo, me dijo que la prueba era mañana pa´ darme la cortá, ahora si que estoy caliente, pero de rabia.
- Oye Kata, ¿almorzaste?
- No, ¿me vai a invitar?
- En el Sirena hay arroz con huevo, salchicha y ensalá de tomates por siete gambas, compramos una chela de litro, que sale quina, y nos vamos a medias.
Obviamente me dice que sí cagá de la risa. Reviso las monedas que me quedan en la billetera y veo los condones que tría listitos, miro a la Katerina (con paciencia), luego los condones, la Katerina, los condones, Katerina, condones, y pienso ¡bah que tanta guevá!
- Kata, después de almuerzo no tengo más clases, compramos otra chela y la vamos a tomar a la pensión ¿ya?
- De más que si poh.
Estamos daos, total el pico no tiene ojos.

Fidelidad

La fidelidad no existe. Tal vez existen hombres, que con esfuerzo, puede llegar a ser fieles, pero la fidelidad no, no existe. La conducta adeénica (de ADN) es, por excelencia, promiscua. Es por eso que un homosapiens macho, sólo al ver un par de redondeles es llamado, irrefutablemente, al apareamiento. Después de todo, para eso están aquí, para conservar la especie. La fidelidad es una conducta aprendida, inventada junto a la religión, y aprendida como parte del folclore. Alguno podrá decirme "Siempre he sido fiel", o "He tenido toda mi vida la misma pareja", y puede ser perfectamente verdad, pero eso no hace que ese hombre sea fiel, sólo responde a su naturaleza. El fiel, el fiel "FIEL", es aquel, que siendo naturalmente promiscuo, se esfuerza sobremanera para aquietar el pico. ¡¡Resistir a la tentación del fornicio!!, (esa onda), con el fin único de "reservarse" solo para la pareja. El que ha tenido solo una pareja en su vida, el que nunca ha hecho el esfuerzo de resistir a la calentura, ese guevón no es fiel, solo responde a su naturaleza pingüinezca de pareja única y estable.
Las mujeres somos un poco más complejas, esquizofrénicamente complejas, queremos jugar a enamorarnos, a caminar por el campo y que se acerque "él" galopando en su caballo, con una puesta de sol, en un pajar, o en una cabaña con chimenea en invierno, qué se yo?, todo un contexto bucólico, ¿Para qué?, para finalmente follar. En fin, queremos lo mismo, pero con más parafernalia. El cine, el cine tiene la culpa.
Qué quiero yo te preguntarás.

¿Yo comiendo naturista?

Sí, alguna vez me he interesado por la onda naturista, lo confieso, a todos nos ha pasado, creo. Cuando chica incluso me compré un recetario de cocina naturista, claro, jamás preparé un solo plato de los que ahí se explicaban, y bueno, realmente no conozco a nadie que cocine con un libro abierto sobre el mesón (se me imagina como hacer el amor leyendo el Kama Sutra) debe existir alguien... pero yo no le conozco.
Un día simplemente asumí que soy omnívora, y comencé a alimentarme como el primate que soy, con "de todo", o casi, pues no soporto la palta.
Aquí, a unas cuadras de este edificio feo en el que trabajo, y gracias a otra Romina que trabaja por estos lados, descubrí un restorán naturista, el Naturin, BBB, Bueno, Bonito y Barato, el menú consta de entrada o sopa, plato de fondo con 2 agregados, postre y jugo natural preparado al momento, todo por 1500 pesos, una baratura, es de buena calidad, el espacio es pequeño pero cómodo y acogedor. ¿Cómo se explica?, no dan boleta, además la puerta está cerrada, es como... clandestino. Hoy comí pastel de choclo.